La Minifalda

Según la teoría de Royster, anunciada en un medio tan grave y circunspecto como el Wall Street Journal,

"la línea de la falda y la visibilidad de los pechos son directamente proporcionales a la prosperidad económica".

No es extraño, pues, que en 1964 una joven diseñadora inglesa, Mary Quant, lanzara la minifalda, rompiendo los Viejos Cánones y Tabúes.

Eran tiempos de fuerte expansión económica. Liberemos nuestras piernas, pechos y abdómenes, gritaron las jóvenes sesenteras y mostremos al mundo, orgullosas, nuestros argumentos. De qué material están hechos los sueños.

La Dictadora de la Moda y el Estilo del Siglo Veinte, Coco Chanel, despreció la transgresora innovación, puesto que, según ella, la rodilla era una fea bisagra que no debía ser mostrada.

Las chicas ya no querían vestirse como sus madres. Exigían (y podían pagar) una ropa exclusiva, para ellas mismas. La minifalda contribuyó sobremanera al surgimiento de una Moda Juvenil. Un estilo libre de ataduras, anticonvencional. Llevar la falda corta era una seña de identidad, un grito (desafiante) de rebeldía frente al Mundo Adulto.

En contra de lo que entonces se creyó (y aún hoy se sigue creyendo), la minifalda no era una argucia machista para degradar a la mujer, para potenciar su monocultivo como objeto/fetiche sexual. A mi juicio, llevar minifalda era un gesto orgulloso de la Nueva Mujer. Mirad, cretinos, nosotras controlamos el juego, imponemos las reglas. Nos las ponemos porque nos gusta. No necesitamos escondernos. Cuando os tranquilicéis y dejéis de babear os permitiremos que os acerquéis a nosotras.

Los precedentes de tan telúrica invención se remontan a los livianos y escuetos vestiditos que las patricias ciudadanas de Roma lucían en los peplums del Hollywood cincuentero. En la Meca, siempre se ha tendido a la sublimación, por lo que en Roma, al menos en las películas, siempre era verano y lucía el sol. Espléndida excusa para que las actrices lucieran sus rotundos muslos de all-american-girls. Otra temprana pionera fue Anne Francis, que en El Planeta Prohibido (1956, Fred M. Wilcox) lucía modelitos cortos bastante insinuantes.

Cuando Miss Quant abrió Bazaar en Kings Road, no sabía que también destapaba la caja de los truenos. El caduco Mundo Adulto (tranquilo abuelo, que te va a estallar la próstata) quedaba lejos. Y fueron las mujeres las que tiraron primero del carro de la contestación y la rebeldía juveniles. El terremoto fue tan intenso que hasta el racial y autóctono pensador almeriense Manolo Escobar contraatacó, un poco atemorizado, con una recomendación - que era más bien una súplica - en su coyuntural opúsculo, No me gusta que en los toros te pongas la minifarda.

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La derecha española no sabe inglés

Y con esto no quiero cuestionar la impecable demostración del dominio que tiene el señor Aznar de la lengua de la Pérfida Albión... No, no, es otra cosa. El PP desconoce el significado del término fair-play.

Los dirigentes de nuestro recio, recto y justo partido conservador asemejan en la actualidad a aquellos niños repelentes que se creen dueños de todo, y cuando pierden en un juego rompen el tablero, acusan a los ganadores de tramposos y se chivan a sus padres (¿la Conferencia Episcopal?). Ya sé que es imposible que se conviertan en una derecha civilizada, sensata y europea, pero, al menos, que hagan gala de esa caballerosidad de la que, a veces, presumen ostentosamente y aprendan a saber perder con cierta elegancia.

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Liberación Sexual

Como español y, además, un niño en la época en que aconteció tamaño cataclismo, me declaro un profundo desconocedor de la materia. Sólo podría citar desvaídos y fragmentarios aspectos teóricos (la quema de sostenes californianos, las latosas consignas del Hippismo, el Mito Sueco como motor generador del landismo, las repercusiones de dicha liberación en los dráculas tardíos de la Hammer...).

Para los interesados en tan decisivo asunto aconsejo profundizar en las bibliografías de Masters y Johnson, Erica Jong, Simone de Beauvoir, la doctora Elena Francis y demás luminarias. Y, por supuesto, el protorock orgónico de Wilhelm Reich.

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John Fitzgerald Kennedy

Trigésimoquinto Presidente de los Estados Unidos. La distinción de Nueva Inglaterra. El misticismo pragmático del catolicismo irlandés. La Ilusión de la Nueva Frontera. El flequillo descuidado, alborotado. El político más telegénico de la Historia. Él mostró el camino a seguir: seducir a los media. Desde entonces, ningún líder sin sex-tv-appeal tendrá éxito. El carisma ha de ser mediático.

Tenía a su lado, además, a la Esposa Ideal. Joven, culta, refinada, elegante, una purasangre del Viejo Este. Jacqueline Bouvier atrajo la mitad de los votos. Ella, con su desenvuelto y desenfadado estilo, dictó modos y modas. Los dos, unidos y combinados, representaban el Matrimonio Perfecto de los Nuevos Tiempos, muy alejado del rancio acartonamiento de posguerra de ex-generales calvos y matronas de aspecto bovino.

Kennedy conecta con los tópicos de la Década: el anticomunismo chapucero y de cómic de Bahía de Cochinos (si el Presidente hubiera sido asesorado por un equipo de guionistas de Hollywood, la operación habría sido un éxito); la Guerra Fría (al rojo vivo) de la Crisis de los Missiles Cubanos; la defensa del Integracionismo y los Derechos Civiles de la Población Negra (lo que posibilitaría el posterior estrellato de Sidney Poitier); encender la mecha de la Carrera hacia el Espacio, la presencia americana en el conflicto vietnamita, hito decisivo, puesto que, al fin y al cabo, Vietnam fue un factor crucial para dinamitar el Espíritu de la Década.

En el ámbito familiar, la Pareja también sirvió de espejo para los jóvenes matrimonios norteamericanos. Los Kennedy generaron su correspondiente cuota de babyboomers para alimentar el futuro mercado de consumidores.

Los apetitos priápicos de Kennedy lo asociaron con la Bomba Sexual, el Missil Intercontinental Norma Jean. Todo un presidente de los U.S.A. se relaciona con la frivolidad babilónica hollywoodense. Sodoma y Gomorra, Irlanda y Massachusetts. Un Happy Birthday, Mr. President que trastornaría a un monje trapense.

Y como una estrella del rock, murió joven. Su carrera se truncó violenta, prematura y trágicamente en su cénit. Fue aniquilado en un complot con una trama tan enrevesada como las de Chandler. Y con el hedor brutal y clásico de las conjuras shakesperianas. Una bala mágica acabó con el Sueño de Camelot.

Kennedy, en uno de sus primeros discursos presidenciales, dijo que

"nos hallamos en el borde de una nueva frontera, llena de oportunidades y de peligros desconocidos".

Perfecta declaración de intenciones, inmejorable eslogan de la Década. Serviría como frase promocional de un serial televisivo sci-fi, o como gancho publicitario de un nuevo electrodoméstico. El Futuro ya está aquí. Puede admirarlo y adquirirlo en los Grandes Almacenes Washington.

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Tom Jones

El Tigre de Gales. El Semental de Titanio. El Minero de la Garganta Dorada (como Antonio Molina). Llegó al sofisticado y alegre Swinging London con sus patillas obreras y laboristas, el paquete prieto, la mandíbula de acero desactivada por una resplandeciente sonrisa y todos los redaños hambrientos de un pequeño valle minero del sur de Gales. Y arrasó, naturalmente.

Una presencia tan poderosa y rotunda como la voz. Con It's Not Unusual llegó al Número 1 en Marzo de 1965. Otro Héroe-de-la-Clase-Trabajadora. Traía consigo un material muy caliente. Todavía le recuerdo, con su americana, tan entallada como italianizante, cantando en Tower Bridge. Él no era un refinado jovencito de Arts School. Él era la arrogancia y el descaro Clase Baja. Desplegaba como nadie su Halo Macho. Las obrerillas y dependientas mod se desmayaban al oírle cantar Green, Green Grass of Home (1966), I'm Coming Home (1967), (It's Looks Like) I'll Never Fall in Love Again (1967), o Delilah (1968).

Jones encantaba. Estremecía con sus baladas sacudidas por el romanticismo viril del Amante Soñado. Nada de sutilezas. De nuevo el Viejo Truco: un Hombre-Hombre, sin fisuras, sin ambigüedades, manejando el Material Caliente con desgarradora ternura. También las jovencitas americanas, años antes, se sofocaron y sucumbieron ante el Diablo de Memphis. Jones no era un gentleman, ni falta que hacía. Olía a todos sus flujos corporales.

Su voz no sucumbía ante los torrenciales y estrepitosos arreglos orquestales, que derrochaban violines, coros y vientos en Help Yourself (1968) o Love Me Tonight (1969). Ni ante la pujanza barroca de Bacharach en What's New, Pussycat? (1965). Como su ídolo americano, el galés se fue a menear la pelvis a Las Vegas. Los cantantes de origen humilde tienen ansias de dinero rápido, de lujo-¡ya! , y suelen acabar chorreando lentejuelas y lamé dorado.

Jones ha tenido algunas apariciones súbitas y espectaculares hasta hoy en día, para demostrar que sigue conservando el magnetismo animal y tosco-macarra. Una de las últimas (y la mejor), su impagable cameo en Mars Attacks! (1997, Tim Burton), incluido ese final delirantemente surrealista y kitsch.

Tom Jones, una demostración inapelable de que entre la bruma, en las Islas de la Gélida Corrección, pueden surgir voces negroides y minerales capaces de encender las bajas pasiones, de convocar fantasías de Sexo Contundente y Satisfactorio de Sábado Noche sudoroso y cervecesco.

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La talibanización de la España auténtica

De un tiempo a esta parte, en este país gobernado por la derecha civilizada ZP, asistimos al despertar de los depositarios de los valores auténticos, de la Verdad Absoluta, de Lo-Que-Debe-Ser, Santiago-y-cierra-España, que tras un tiempo agazapados y a la espera, han decidido que ya está bien, que hasta ahí podíamos llegar, y que ya es el tiempo de repartir estopa y mostrar el recto rumbo a los atribulados ciudadanos patrios, en manos de la hidra roja de comunistas, separatistas, pancarteros y maricones.

Algunas perlas de estos adalides de la Fe redentora escuchadas/leídas en los últimos meses:

• "Si gana Simancas en Madrid, van a cancelar todos los conciertos y van a cerrar todos los colegios religiosos"
• "Hija, aguanta que tu marido se haya ido con otra, sé paciente, no te separes"
• "No es lo mismo un matrimonio de hombre y mujer, de hombre y hombre, de mujer y mujer, o un trío..."
• "El aborto es análogo a un atentado terrorista, y las que lo practican se encuentran en una situación similar a la guerra de Vietnam"
• "Hace siglos España mostró el camino y echó a todos los moros del país"
• Los cambios promovidos por el gobierno socialista son tan traumáticos como los surgidos de los golpes de estado"
• "Los maricones son unos viciosos, enfermos, anormales psicológicos y desviados"
• "El aborto produce cáncer"
• "Leer El País tiene secuelas"
• "La Consejería de Educación de la Comunidad de Madrid - gobernada con firme pulso por esa adalid de las libertades que es Esperanza Aguirre - concede el 70% de las subvenciones para la atención y formación sexual de los jóvenes madrileños a asociaciones antiabortistas o que propugnan la abstinencia sexual como el mejor método anticonceptivo, la mayoría vinculadas a Provida , según los datos publicados en el Boletín Oficial de la Comunidad"

No, no son mensajes provenientes de un irónico flashback de 1947. Afortunadamente, España está en el lado correcto del mundo, porque cuando los guardianes de las esencias auténticas de la españolidad decente y como Dios manda vuelvan al Gobierno y sigan manteniendo tales ideas, no serán interpretadas en la capital del Imperio como propias de un régimen integrista, y no seremos invadidos y redimidos, como un Afganistán cualquiera.

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Jane Fonda

Antes de convertirse en la Estricta Gobernanta del Aerobic, la Sacerdotisa del Método o la Campeona del Lifting Progresista Californiano Jane Fonda fue una granada sexual de tamaño medio en la década de los 60.

Era casi simpática. La jovencita moderna y recién casada en Descalzos en el parque (1967, Gene Saks), jacarandosa pero correcta. La inocente de pechos temblorosos en Cat Ballou (1965, Eliot Silverstein, un western irreverente y paródico, con un inolvidable Lee Marvin, más borracho que su caballo y Nat King Cole cantando con su banjo), intrépida y un poco estridente. Y, por supuesto, la Playmate de la Era Espacial, la Amazona del Siglo Cuarenta, Barbarella [+] (1967), dirigida por el que entonces era su esposo, Roger Vadim (el encantador de serpientes), un digno intento europeo de trasladar al cine el espíritu del Cómic Sexy de la época.

Aunque siempre ha sido fría y premeditada, trascendentalizante y comprometida, en estos títulos, Jane aligeró la gravedad de la Saga Fonda.

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Audrey Hepburn

Todo el Encanto y la Gracia de una modelo botticelliana en los escasos cuarenta kilos de esta neerlandesa inteligente y espontánea. La naturalidad era su principal herramienta. Y la fácil desenvoltura de esas personas de las que emana la elegancia desde dentro. Sin maquillaje, a veces con ese flequillo de muchacho revoltoso, es el ejemplo de canon de la Década de los 60: la Androginia inocentemente perversa. Los ojos grandes y expresivos de una mascota juguetona.

A finales de los 50 dio el primer aviso, al interpretar a una moderna muchacha americana que viaja a Europa, concretamente a París, a beber directamente de las fuentes del enfaticalismo (Una cara con ángel, 1957, Stanley Donen). Y en 1961 nos enamora a todos con su Holy Golightly, un espíritu libre, tierno, vulnerable, un animalillo salvaje y falto de cariño. Una profesional aparentemente frívola y alocada, pero con la serena lucidez de los supervivientes. La sofisticada jovencita que busca paz y sosiego frente al escaparate de Tiffany's ("aquí nada malo puede pasar"). La disipada que duerme con antifaz. La Dama Digna que se pinta los labios para encajar con entereza y clase una mala noticia.

En Charada (1963, Stanley Donen), juega al romance y al thriller de suspense hitchcockiano y consigue ganar a todos. Seduce a todo un Cary Grant y evita la carcajada frente a una atinada colección de malos, hilarantes y paródicos (Walter Matthau, James Coburn, George Kennedy). En París, por supuesto.

En 1964 estira los registros de su flexible talento para el drama y la comedia al otorgar idéntica credibilidad y fuerza expresiva a una sucia e ignorante florista cockney y a un modelo de muchacha casadera de la mejor familia victoriana de Belgrave Square, con el carácter y determinación suficientes para exigir respeto y reconocimiento a su insensible preceptor (My Fair Lady, George Cukor).

Al año siguiente vuelve a París y encarna a una muchacha enredona y liante, en una burbuja intrascendente y menor, Cómo robar un millón y... (William Wyler). También tiene tiempo para embrujar al terso galán de la Era Pop, Peter O'Toole.

Y en 1966 enciende las alarmas en la imprescindible Dos en la carretera (Stanley Donen). La diversión de los 60 comienza a agotarse. La Musa se ha hecho adulta, se plantea peros y porqués. Reflexiona en voz alta, se analiza. La dulzura de la despreocupación ya no enmascara totalmente el amargor de la resaca. Ha llegado la hora de asumir con madurez las primeras arrugas (en la cara) y los primeros achaques (en el alma).

Audrey sigue con fidelidad y presteza los vaivenes de la época. Por eso, siempre la recordaremos, con su vestuario de Hubert de Givenchy, sus ray-ban y esos sombreros extremos e insólitos que sólo ella podía llevar. Audrey Hepburn, el Ángel de los 60. Un ángel con sexo, eso sí.

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El Cristianismo elevado a la categoría de ficción

Navegando, me encuentro con esta noticia:

"Un profesor universitario de la Universidad de la Rioja afirma que los evangelios cristianos son una falsificación del siglo IV, que demostrarían que el Cristianismo no lo fundó Jesucristo sino el emperador romano Constantino.En su libro Simón, opera magna, el investigador riojano Fernando Conde Torrens sostiene que los Evangelios no los escribieron Mateo, Marcos, Lucas y Juan, sino el historiador Eusebio de Cesárea y Osio, siguiendo órdenes del emperador Constantino.De la misma manera, y según el investigador riojano la misma aseveración vale para todo el Nuevo Testamento. El investigador sostiene que Eusebio de Cesárea, el verdadero autor de los Evangelios, se opuso a las intenciones del emperador y firmó con un alias, "Simon", cada libro de los que falsificaba. Fernando Conde Torrens sostiene que mediante el empleo de acrósticos, mensajes ocultos formados con las primeras letras de un verso, las firmas aparecen a lo largo del Nuevo Testamento.En concreto y según el investigador aparecen 5.000 firmas en todo el Nuevo Testamento y más de 2.000 en los Evangelios."

La base ética y moral de la civilización occidental sustentada en una ficción novelada (algunos opinarán que floja) falsa y tramposa de un negro con conciencia... Qué concepto tan interesante... Hay días que recibes noticias que son de una justicia poética.

Más información sobre todo esto en la bitácora del historiador

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Lo importante es la GUI

Leo en Barrapunto:

Alan Kay es, quizás, una de las personas que más ha hecho por la usabilidad en las computadoras. Él y su equipo han sido los inventores de una gran parte de las tecnologías que hoy utilizamos (la interfaz gráfica, la programación orientada a objetos, etc) y que conforman la idea misma de la computadora personal. Hace pocas horas se ha liberado una primera implementación de lo que Alan y sus colegas piensan debería ser un sistema operativo hoy día y se llama Open Croquet. Croquet se diseñó tratando de responder a la pregunta: "¿Qué pasaría si creáramos un sistema operativo y su interfaz de usuario sabiendo lo que sabemos hoy?".

Me pregunto: ¿nos encontraremos otra vez con el caso de un entorno gráfico muy vistoso que esconde la nada, escasamente amistosa para el usuario corriente (cuando no abiertamente hostil), o esta vez sí será algo realmente útil y eficaz?

Júzguenlo ustedes mismos en la web del proyecto

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Arquitectura Capilar

Porque de arquitectura - y de la correcta planificación de las formas para ocupar un espacio - se ha de hablar cuando recordamos aquellas masas de cabello hipercardado, aquellos volúmenes imposibles en las testas de las mujeres de los 60. Peinado de esposa de astronauta se llamaba.Quizás fue Jackie Kennedy la que lo difundió y popularizó, aunque ella era más sobria y comedida en el volumen. El caso es que los cascos capilares triunfaron plenamente y se generalizaron.

Había el modelo cápsula-cúpula como el mostrado por Pamela Tiffin en Un, dos, tres (1961, Billy Wilder). Las diversas variedades de casco propiamente dicho, macizas y alambicadas, de la Reina Indiscutible, Doris Day. Los grupos de chicas no se quedaban atrás, con las Shangri-Las y las Ronettes como principales exponentes. Éstas últimas, junto a las estrellas femeninas de la Motown, reivindicaban el derecho afroamericano al pelucón frondoso. Liz Taylor dejó también algunas pinceladas gloriosas (extendiéndose hasta nuestros tiempos).

A este lado del Atlántico, Dusty Springfield, melódica cantante británica, reinterpretó con talento y arrojo el canon americano. En España, nuestras representantes en Eurovisión (Salomé, la siempre inquieta Massiel) recogieron, modestamente, la moda. Aunque la más destacada de nuestras compatriotas en este epígrafe fue la entrañable Adela Cantalapiedra, que no se conformó con reproducir miméticamente el esquema, sino que fue más allá, y con un atrevimiento loable forzó y probó los límites de la Ley de la Gravedad (y de la laca).

Las chicas de los B-52's, a finales de los 70 y principios de los 80, nos trajeron un guiño, entre nostálgico e irónico, de aquella lujuria capilar. Hasta un señor tan neoyorquino y circunspecto como Woody Allen no pasó por alto el fenómeno, y en un flash-back de Annie Hall (1977) nos mostraba a una adolescente Diane Keaton mascando chicle junto a su novio con una correcta y abultada cúpula.

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Chicas y Dinosaurios

Una combinación fascinante y letal. En Hace un millón de años (1966, Michael Carreras), Cuando los dinosaurios dominaban la Tierra (1970, Val Guest), y Creatures the World Forgot (Don Chafey, 1971) la productora británica Hammer dio en el clavo rotundamente.

¿Qué es eso del rigor científico-histórico? ¡Al diablo con la Paleontología! Los adolescentes querían diversión, no rollos del Cretácico. Conjugar nuevamente el Mito de la Bella y la Bestia.

Las Bellas de estas tres cintas (Raquel Welch, Victoria Vetri y Julie Ege, respectivamente) eran modelos exuberantes, neumáticas, poderosas y rubias, chicas de póster central del Playboy o del Penthouse (de hecho las tres actrices, en un momento u otro, posaron para estas revistas), perfectamente maquilladas, como si fueran a dar una vuelta turística por los alrededores, y con los argumentos casi siempre a punto de desbordarse de la parte superior de sus bikinis de diseño sesentero, pero confeccionados en genuina piel prehistórica. Las Bestias, toda una colección de eficaces monstruos de goma antediluvianos, tan grandes como estúpidos y divertidos (cortesía del gran Ray Harryhausen). Triceratops, pterodáctilos, tiranosaurios, ¡hasta cangrejos!

Si estos dos ingredientes fundamentales los aderezamos con escenas playeras, rituales vesánicos con hipnóticos tambores, unos chicos-de-la-película debiluchos y muy por debajo de sus compañeras femeninas, unas cuantas carreras y sustos, un protolenguaje onomatopéyico tronchante, alguna catástrofe natural de magnitud nueve y una puesta en escena decididamente cutre y astrosa obtenemos un resultado final sabroso y picante. Spielberg con decenas de millones de dólares más, con toda la parafernalia digital, con escrupuloso rigor genético consigue un producto de entretenimiento insípido y muy inferior. Y - signo de los tiempos - sus protagonistas son un anciano venerable y algo atorrante, científicos responsable y circunspectos y la única chica va muy tapada y es algo escuálida (la por otra parte apetecible Laura Dern. No olvidemos Corazón Salvaje (1990, David Lynch).

¡Si hasta hay un obeso informático y dos niños repelentes! Definitivamente, no. Ya no hay sexo para todos los públicos. Créanme. Lo que funciona es sexo + dinosaurios.

Akita, nikro.

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Marc Moulin - Entertainment (2004)

ESTILO

Electro-Jazz epicúreo cincelado a mano. Archivar bajo NuJazz de amplio espectro

COMENTARIO

El músico belga ha cocinado un extremadamente elegante viaje al principio del placer, creando sonidos que suponen un aggiornamento de las fórmulas clásicas del acid-jazz, mezclando sonoridades de trompeta deudoras del último Miles Davis, fondos de Hammond, saxos húmedos, e incluso los balanceos rítmicos de guitarra a la usanza de Wes Montgomery, con bases rítmicas sabiamente electrónicas o modernos detalles digitales hábilmente engarzados.

Moulin teje temas que podríamos denominar como groove atmosférico. Tempos medios, junto a otros más bailables, en busca de un electro-jazz moderno para pistas de baile o espacios muy exigentes. Música que requiere electricidad y calma, en el crepúsculo suave tras un día caluroso y fatigador. Relajación con un combinado en la mano. Voces femeninas que ronronean sus tibias estrofas. La cabeza que se mece rítmicamente siguiendo las pautas de lo que ha de definirse como el jazz del futuro presente.

LA FRASE

It's only dance-jazz, but I like it...

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Relato A

5 de la mañana.

Un grupo de amig@s separad@s y/o divorciad@s te ha arrastrado a un tugurio suburbial infecto, lleno de adolescentes, reponedores/as, y amantes del tuning.

Demasiadas tetas apretadas, demasiados músculos de gimnasio, demasiados paquetes abultando en tejidos ultramodernos adquiridos en cualquier franquicia.

Demasiado sudor.

Suena Chayanne a un volumen prohibido por la OMS.

La vida inteligente más próxima está a más de 2.000 kilómetros.

Estás aburrido en la barra terminándote tu cuarto Havanna 7 con limón. Tus amig@s están retorciéndose en la pista de baile, con la vana intención de depredar presas más jóvenes.

No hay esperanza. Tan sólo queda aguardar a que el alcohol que corre por tu flujo sanguíneo empiece a amortiguar y desdibujar el entorno.

Repentinamente, se acerca una morena, de edad indefinida e irrelevante, de algo más de 1.80, mejor rematada que el Guggenheim. El fino vestido apenas contiene los poderosos argumentos de la susodicha vivípara.

Y tú adoras las vivíparas caras y bien rematadas.

Ella no vacila una fracción de segundo. Se pega a ti a tiro de lengua, te quita la copa, y se la bebe de un trago intenso, ansioso y rápido.

Sin solución de continuidad, se aferra fuerte a tu órgano favorito, y ronronea: el frotar se va a acabar.

Y tú te preguntas, ¿hay algo más perturbador que todo esto?

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No más mobiliario urbano, joder

Lo Políticamente Correcto. Otro intento de transformación social de la realidad, con la especificidad, en el caso que nos ocupa, de intentar limar las aristas que la vida necesariamente (nos) ofrece o presenta. Naturalmente, este nuevo paradigma está generando un nuevo lenguaje, y unos términos que, ocasionalmente, son asombrosamente ridículos y divertidos.

Así pues, ciudadanos, ciudadanas, compañeros, compañeras, si son tan amables, vayan añadiendo en los comentarios sus términos preferidos de esta neolengua.

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El ADN volante

Paraguay no tiene capacidad técnica para realizar pruebas de ADN a los cadáveres y familiares tras la reciente tragedia del incendio de los grandes almacenes. Y confían en España para verificar esos necesarios tests. La situación de Paraguay es realmente desesperada... Espero que en esta ocasión no hagamos otro trabajo a la turca.

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Misterios del Universo (I)

• Expertos informáticos de la Guardia Civil -----> ¿Existen realmente, o son seres mitológicos?
• Las (genuinas) patatas bravas -----> ¿Han desaparecido definitivamente como concepto?
• Los ministros sin cartera -----> ¿Qué hacen?
• Los gatos de los automóviles -----> ¿Los diseña un psicópata despiadado?
• La derecha española civilizada -----> ¿Otra abstracción teórica de laboratorio aún no verificada empíricamente?
• La izquierda española -----> ¿Sabe andar solita sin sus muletas de lo políticamente correcto?
• El idioma español -----> ¿Sobrevivirá a la siguiente generación de telefonía móvil?
• Las radiofórmulas -----> ¿Cuándo serán prohibidas por la Convención de Ginebra?
• La Iglesia Católica -----> ¿Premio a la Mejor Imagen Corporativa?
• El fúmbol o fúrgol -----> ¿Hay vida inteligente?
• Los seguidores de OT -----> ¿Una nueva secta satánica?
• Los blogs -----> ¿Masturbarse en público ahora tiene premio?
• Los neutrinos -----> ¿Más persistentes que las películas de Almodóvar?

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Robert Evans

Recientemente he visto la película El chico que conquistó Hollywood (The Kid Stays In the Picture, 2002), una sorprendente cinta basada en las memorias de Robert Evans, un productor que lleva más de 40 años en el negocio. Él está detrás de films como La semilla del diablo, Love Story, El Padrino, Chinatown, o Cotton Club, entre otras. El chico... es una interesante película documental, con la omnipresente voz en off del propio Evans, narrando (con sinceridad y no sin cierto distante cinismo) sus múltiples peripecias profesionales y personales, las de un tipo afortunado y un superviviente, como él mismo se califica.

Un título para los degustadores de-lo-que-se-esconde-tras-las-cortinas de los grandes estudios cinematográficos estadounidenses, desde finales de los 50's del pasado siglo hasta nuestros días.

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Oigo lounge y saco mi revólver

La proliferación de discos editados por cafeterías, bares, restaurantes, hoteles (¿para cuándo un camping?) y demás espacios públicos empieza a ser una maniobra comercial repetitiva, obvia y manoseada.

Al principio de todo, estos discos eran simpáticos y refrescantes. Podías descubrir placeres ocultos, o un grupo del que perseguir su pista con mayor profundidad. Pero ya no tiene gracia. Los temas se repiten de una a otra compilación, y los programadores de dichos productos ya no saben qué seleccionar para epatar a la (ya encallecida) audiencia. No tardaremos en ver una remezcla soulful house del Torito del sin par Fary...

Si uno de estos días, dando una vuelta por la sección de discos de un establecimiento, me encuentro con el Cafetería del Hospital de la Paz Ambient Lounge Vol. 1 ya no me sorprenderé...

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Snobismo operativo

Llevo unas semanas utilizando linux full time como sistema operativo de mi ordenador. Lo elegí porque considero que es mejor que Windows XP, simplemente por ello.

Espero no sufrir un ataque de snobismo y empezar a considerarme un ser superior porque utilizo esta herramienta y no la del tío Gates, como he observado en bastantes usuarios de linux (y en todos los de Mac).

Señoras y señores, hablamos de los sistemas operativos de unos electrodomésticos que valen algo más de 600 euros, no de religiones, sistemas políticos, o física cuántica. No trascendentalicemos de nuevo lo trivial.

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